Белый дым кальяна тянется вверх… Всё не так плохо.

Достаточно это помнить.

Вязкие мысли рассеиваются. И слова легкими строфами склеиваются в очередной стих. В голове рождается очередная история. Непохожая на прежние. Впрочем, как всегда.

Белый дым кальяна тянется вверх… Думаю, стоит петь.

Гитара, ты где?..